La verdad, es que es una mentira.

- Me gustaría volar.
- ¿A quién no?
- A mí. Era una mentira.
- Lo sabía, tu vida ha sido basada en mentiras, ya lo sabías ¿verdad?
- De hecho, eso también es falso. Te engañé.
- No lo hagas más, te puedes hacer mucho daño.
- ¿Más de lo que ya me hicieron? Lo dudo. Simplemente ya no siento nada.
- Tu puedes ser indiferente al dolor, pero el dolor nunca lo será contigo… él siempre está alerta, con los ojos mirando al vacío, esperando una oportunidad, solo una, para hacerte regresar de nuevo a él.
- ¿Que más da? No le estoy dando el gusto, me llega el puto dolor, me llega el resto, me llegas tú mismo ¿Quién carajo eres?
- Yo soy el que soy. ¿Quién crees que soy yo?
- Pienso que no eres nada más que otro vicio. No me ayudas en nada.
- ¿Quién dijo que te podría ayudar? Yo nunca te prometí algo.
- Entonces, ¿por qué me respondiste? ¿Por qué dijiste aquel enunciado cuando yo vagaba aquí, solo en el desierto, observando aquellas aves de rapiña, y me preguntaba si yo también pudiese volar de la misma forma…?
- …
- Eres una farsa… al igual que yo.
- No trates de hacerte la víctima, a nadie le interesas. Creo que fue un error hablarte, aún no estás preparado, hijo.
- Debes tener razón, mejor vete ya, antes de que empiece a cagarme en tu madre.
- Aún te falta mucho por recorrer, no estás preparado para la misión que te tengo, aún sigues siendo un hijo de puta humana.
- ¿De qué rayos hablas? ¿qué misiones? ¿acaso tengo algo importante por hacer? En cuanto a mi madre, no la recuerdo. Solo recuerdo una mujer que lloraba. No más. Desde entonces he andado solo, caminando sobre las aguas tranquilas.
- Tu destino ya está trazado con una espiga de trigo sobre la arena, no puedes hacer nada para cambiarlo. Adios.
- ¡Hey! ¡!No te vayas! ¿Cuál es ese destino del que me hablas? ¡Ehhhh!

Sin embargo las nubes del cielo gris ya se habían cerrado.

El desierto se tornó blanco, y la única flor que brotaba como signo del espíritu que habitaba en aquel lugar, se marchitó como una noche sin luna en un ocaso triste… entonces él, solo se sentó a llorar encima de la flor marchita sin preguntar a nadie que había ocurrido…

Por Juanca & Ch)

(31/10/07)